AS MÃOS

Cinco dedos estendidos no vazio.

Através deles, o sol escoa-se

Como através de uma cortina de fumo,

Ténue e baço,

Incerto e pálido.

No chão desenha-se essa forma

Indecisa e sem substância.

Existir ou não é indiferente.

Se houvesse um relógio,

Talvez ele marcasse o tempo a esgotar-se

Como um coração que bate

Em direcção ao seu fim.

Ao longe, os ruídos

Dos carros que passam,

Apressados, compassados,

Urgentes da raiva que morde

E das mãos que ferem.

Amanhã.

Hoje esse degrau

Está ainda longe demais.

ANA BRILHA,

in A APOLOGIA DO SILÊNCIO

(Ed. Autor, 2012)